Letranovel - La historia de un sueño

A veces me descubro pensando que el futuro de la literatura se escribe hoy en lugares inesperados. Ya no en salones de mármol ni bajo lámparas de cristal donde una élite acomodada podía entregarse a las musas sin preocuparse del precio de la luz. Hoy, las historias nacen en el vagón del metro, en cocinas nocturnas, en habitaciones diminutas donde la creación lucha cuerpo a cuerpo con la vida diaria. Es La literatura que nace en los márgenes.

Y en ese pulso —entre el cansancio, la esperanza y el miedo— seguimos escribiendo. Los nuevos autores, los blogueros, los poetas que improvisan en servilletas, los que crean en silencio, y los que se atreven a compartir su voz aunque el mundo editorial les cierre la puerta por no pertenecer al círculo de los “bendecidos por el azar”.

A veces miro casos cercanos, como el de Leydy Hernández y su novela, una obra hermosa que durmió demasiado tiempo en una caja, casi como un tesoro sin reclamar. Me pregunto a menudo si a las nuevas voces les falta talento… o simplemente les falta suerte. Y lo pienso también por mí: trabajé doce años en una novela que casi nadie leyó, ni siquiera algunos de mis amigos más cercanos. Recuerdo aquel lanzamiento en 2008: tantas invitaciones enviadas, tanta ilusión… y tan pocas caras en la sala.

Curiosamente, esa misma noche, una discoteca repleta de hispanohablantes celebraba a unos metros de allí. Una metáfora perfecta del autor que grita en un pasillo mientras el mundo festeja en la habitación de al lado.

De esas experiencias nació algo que nunca pensé que formaría parte de mi vida: Letranovel. No por afán de grandeza ni por querer colgarme una medalla, sino por esa necesidad casi visceral de abrir un pequeño claro en el bosque para quienes escriben con el corazón y no con presupuesto.

Letranovel funciona de forma sencilla: los autores envían sus manuscritos, un equipo los revisa, se trabaja la edición, la portada y el ISBN, y luego se imprimen bajo demanda para que cualquiera pueda adquirirlos sin que el escritor tenga que endeudarse con tiradas imposibles. También publicamos obras en varios idiomas, porque muchas voces merecen cruzar fronteras sin pedir permiso.

No es una gran editorial ni pretende serlo. Es un espacio humano, austero, íntimo: una casa hecha a mano para escritores que buscan un lugar donde no se les mida por la fama sino por la fuerza de su historia.

Y quizá por eso lo comparto aquí, en mi blog: porque esta parte de mi vida no nació del éxito, sino de la pregunta que llevo años repitiéndome en silencio—

¿Qué sería del mundo si un día dejáramos de crear?

Si algo he aprendido es que mientras exista un lector dispuesto a abrir un libro desconocido, mientras alguien se atreva a escribir a pesar de todo, la literatura seguirá respirando. Y ese pequeño milagro, tan frágil y tan poderoso, vale más que cualquier salón de mármol.